‘t
bliev länger hell jetz – obwohl: ‘t ess immer noch Februar.
Ne Winter he’s ausschließlich lästich,
wie dä Matsch, dä als Schnie uss schwere Wolken singe Wääsch nohm.
Tänzerinne, nevvebei – nur öm ze stirve, he om lauwrme Asphalt.
Kamikaze en ‘ner Stadt, wo jede Hilferoof bloß unjehührt verhallt.
Alexandra, jevv et zo:
Mancheiner föhlt sich he em Stech jelooße.
Alexandra, nit nur do.
Mir fällt en Strooß enn,
die vun Ostende bess Mekka quer durch Europa als E5 führt.
Wigger wohr ich noch nie.
Trotz all dä Breefe, die ‘sch jeschrivve un nie affjescheck,
doch für die do “Entschuldijung!” Nohporto zahle mohts.
All die Errol Flynn-Visione – für jed’ einz’lne däät si’t lohne.
Sensatione mein ich, nit Madame Toussaud!
Do johvs mir Bruht un Spiele, Alexandra, ich weiß schon.
Do föhls dich wie ne ussrangierte Weihnachtsbaum noh Neujohr.
Wie ‘n Aapeinsel ennzesinn stund ich vüür dir
un Aug en Aug kunnt ich dich lese wie e opjeschlaare Boch.
Et deit mir leid dovun ze singe, bloß op
Dauer, Alexandra,
wohr dat och wohl nit jenooch.
All Zer’monie, Beschwörunge un Rituale,
ding Cohen-Plaate, Jacques Brél-Sampler un Spazierjäng em Rähn.
Dann die rührende
Versuche, affzeschöddele die Tristesse,
die wohren aussichtslos, die braaten’t wirklich nit.
Denn eins ess sicher wie et Amen:
Dat wo suvill Kirche stonn, et “hundert Pro” en janze Hääd ze Bichte jitt.
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